miércoles, 28 de agosto de 2013

Ronda de los Atriles

Mientras se seca la acera
             Los Atriles ríen a Los Vasos
              aprueban
                  la geometría del rendido
                  por los misiles de al lado
                                Los Atriles
                 Mueven el aire
Agitan el aire               Saltan el aire
                    Son el aire
         Los Atriles  no pierden
crecen en la savia de la excepción
                sin el de-efecto
                anteroposterior
       Los Atriles son cierzo aún
              sumidos a la vista
   de un Dios de Paja que sí asusta

Dí solución

Hubo una química
                        apenas remembrada por las borlas
de polvo
                                      que saltaban las teclas

Erase un monte interminable
                  una cima que empezaba en los bordes
                                                     y crecía en las yemas

Cada tarde era una
 como felpudos de nubes
con sonidos extraños
en idiomas distintos

Visita era una silla giratoria
la visión de años-vela
después de orbitar
por el Coloso de Caoba

Pero todo salta
se desprende
resortes y ratones
que chirrean

¿Existe un lugar
donde un triángulo
de ausencia
roe un hueso sin tragarlo?
¿Existe?

Consideraciones

Renuentes raíces en mi garganta:
Los hombres olvidan
no echar tierra en las rosas
Las rosas reinciden
en su fama de inermes
Inermes, casi todas,
hablarán con la tierra,
de esos hombres que olvidan
donde tienen raíces.

Curva lenta

Los míos
                no serán posteriores
Serán interiores
                 como el precio pagado
      por irreducirlos
                       De una mano, tal vez
                                                             no amiga
                   pero sí con fuerza
vendrá el viento
                    que lo borre todo.
a Todos.

Curva rápida

Zaguán de letras
Letras tomadas en puntillas
una panorámica de cuan
                                                       añejos llegan
                                                       al tobillo los tiempos
                                                       rostros idénticos
                                                       como graves cursivas
                                                        lecturas en voz baja
                                                       de una a otra mejilla

Síndrome

Cosas y personas
paquetes premiados.

Un hombre, no tan oscuro
                      no tan sabio
creyó que la ternura
                  no era un mito
dio un paso para verme.

Uno no temió
mis ideales de Gorgona
mis intenciones de Sirena
los cinco segundos
antes de dar la vuelta

Uno
puso cara de signo
y una mano de niña
le encendió el rostro.

Al otro lado de la isla

Vivimos en un mar.

Las sensaciones grises
            nos derrumban
Las islas nos rodean.

La rutina de asomarnos
ha engrosado las pérdidas.
Los que aún vuelven
han visto banderas para ciegos
Ejércitos rojos y blancos
como una misma luna.

A la intemperie
la lluvia ya no sabe
             a lo mismo.
También ella nos abandona.

No tardarán. Seremos, como ellos,

un pueblo seco.